Mirada

Una vez más, el desvelo. Una vez más, sentirme enamorado, observar y reobservar lo que quisiera poseer (aún sigo con los viejos pensamientos); desear algo que no se me presenta de la manera que quisiera. Imaginar, soñar, reir, y luego recapacitar, caer en la realidad, frustrarme, bastardearme, sentirme pequeño, feo e iluso: por que habría de querer estar conmigo? por que enamorarse de mi, por que amarme, si sólo soy un pobre tipo, un perdedor más, que se esfuerza por caerle bien a los demás, un falso héroe, una falla constante, un hombre feo y deforme, un enfermo de por vida, una mente perturbada, una vida perdida, estropeada y arruinada, un carácter horrible, un error. Quién va a amarme? nadie, y menos que menos él. O mejor dicho, van a amarme todos aquellos a quienes lastimé, a quienes defraudé e hice sentir basura; la basura que en realidad soy yo. Entonces, por que va a fijarse en mi? Si acaso se me ocurriese decirle lo que siento, se reiría en el mejor de los casos, como me pasó hace poco. O peor, me vería con asco y desprecio. Me vería con esa mirada horrible con la que suelo verme al espejo las noches que me siento como hoy. Por que? porque nací para otras cosas, no voy a estar con alguien a menos que sea por lástima, pero no voy a condenar a nadie a eso. No, voy a quedarme sólo, porque nadie que yo quiera se va a fijar en mí, y si no es como yo quiero no será otro.

O peor que eso, puede que esté equivocado y vuelva a amar, con alguien que yo quiera fijándose en mi, si, puede que vuelva a amar. Y si así sucediese, lo arruinaría todo otra vez, porque soy un inservible, soy una falla. Mi vida no sirve si no actúo para hacerles creer a todos que estoy bien, que soy bueno y que valgo algo. En lo único que soy bueno es en eso, en mentir. Crear una imagen, un mundo errado respecto a lo que realmente soy. Es que si no lo hago, quien quisiera siquiera ser mi amigo? Nadie, ni yo mismo.

Entonces aquí estoy, mintiendo una vez más, mentira sobre mentira, lo único que soy: una hermosa mentira para esconder el horrible ser que arrastro en este cuerpo.

Quisiera que me desee, o mejor aún, que me ame; para hacerme sentir que es mentira que soy mentira, que no soy horrible, que es sólo mi idea por mi baja autoestima. Pero eso jamás sucederá, porque por más que mienta, a mi mismo no puedo mentirme.

Aunque lo hago, me miento para despertarme cada mañana, para salir a la calle, para hablarle al mundo. Me miento porque es mi droga, la mentira que me hace salir adelante. Mentir y sonreír. Mentir y seducir. Mentir y besar. Mentir y cojer. Mentir, y hacer creer que amo; tan sólo porque se mentir, y es lo único que se hacer  bien, de verdad.